" L'exil ne s'?crit pas. Il se vit. Alors j'ai pris le calame, ce fin roseau taill? en pointe dont je me servais enfant, et je me suis mis ? tracer des lettres calligraphi?es, implorant les mots de ma langue maternelle. Pour les sublimer, les v?n?rer. Pour qu'ils reviennent en moi. Pour qu'ils d?crivent mon exil. " Ainsi a pris forme cette ballade intime, m?tissage de mots, de signes, de corps. Celui qui se dit " n? en Inde, incarn? en Afghanistan et r?incarn? en France " invente une langue puissante, singuli?re et libre. Une m?ditation sur ce qui reste de nos vies quand on perd sa terre d'enfance.画面が切り替わりますので、しばらくお待ち下さい。 ※ご購入は、楽天kobo商品ページからお願いします。 ※切り替わらない場合は、こちら をクリックして下さい。 ※このページからは注文できません。
